Легкая придурковатость делает человека практически неуязвимым
Я сегодня во сне была в лесу. И там было что-то вроде соревнований, посвященных концу зимы, и в честь этого нас разделили по командам и надо было сложить сугробы из сена (нам так и сказали - "сугробы из сена" ). Суматоха, все носятся, ржут, траву друг у друга из рук вырывают, и вдруг на месте травы появились книжки. Причем не абы какие, а не первой новизны и про художников, или просто с репродукциями их работ. И я такая: да вы что, какие из них сугробы?! А мне - но они же старые и никому не нужны, их вообще можно сжечь. Я в ужасе начинаю набирать себе книженции, некоторые люди тоже вокруг меня начинают рассматривать книги с картинами, и тут мы уже не в лесу, а в букинистической лавке. И тут мне попадается книга с репродукциями Рериха, и я листаю, радуюсь, что нашла такое чудо, отложила её себе, пошла искать книгу о Врубеле и с его репродукциями (почему-то мне очень её хотелось, особенно, чтобы был "Демон поверженный", ну, вроде нашла, иду к кассе, где оставила Рериха, а его там нет - кто-то увел буквально из под носа 
Обидно.
Обидно.